1. Если и вести здесь блог, то это должно быть что-то совсем неформатное. То, что ни под каким предлогом не может появиться в бумажном выпуске «Псковской губернии». Чтобы это могло быть? За пять лет работы я публиковал в «ПГ» фельетоны, рецензии, репортажи, некрологи, очерки… Печатались даже две документальные пьесы. Но вот стихотворных текстов ещё не было, а это как раз то, чем я обычно занимаюсь: пишу тексты для песен (и не только для песен). В общем, в ближайшие месяцы здесь ежедневно, ближе к вечеру, будут появляться записи. Без выходных. Это будет только то, что я сочинил недавно (не обязательно в день публикации). Здесь не будет того, что выходило в книгах и читалось публично. А начну я с объяснений.
Время от времени меня кто-нибудь спрашивает: почему я до сих пор живу в Пскове? А вот почему:
Это город, в котором цари обычно отрекаются на вокзале.
Это город, в котором, что выдали, то и взяли.
В такие места везут хоронить великих поэтов,
Но вопросы важнейшие здесь – без великих ответов.
В этом городе остро чувствуешь, где проходит граница.
Но на ней нет возможности остановиться.
Здесь разорвано время – на пули. На нашем отрезке
Их связали чуть чудь и мирожские фрески.
Купола здесь расставлены, словно дорожные знаки.
Если надо, приходят и жалят здесь немцы, поляки…
Здесь вожди пишут письма – затем, чтоб залечь в мавзолее.
В этом городе добрые люди становятся злее.
В этом городе злые уходят в себя. И в подполье
Здесь идеи бросают к ногам. Их приносят в подоле.
Здесь в подмётном письме выжимаются соки.
В этом городе выгодно быть одиноким.
Здесь на кончике пули военная тайна хранится.
И проходит здесь жизнь. Здесь проходит граница.
Здесь вживаются в роли и выводят без соли.
И страдают от силы, и страдают от воли.
Здесь есть всё, но не всё в нашей власти.
Этот город хранится в расплавленном счастье.
Счастье делает всё, что вокруг, – очень личным.
Лишь оно здесь одно без вины безгранично.